Sophie Ducharme
C’est ma maman, mon grand, mon tout premier amour, celle qui fait le mieux des mamours. Si bien que je ne l’appelle plus jamais ni mère, ni Brigitte mais, justement, Mamour de Mamounette. Elle sait mieux que personne, depuis toujours, me materner, malaxer ma petite
Au départ, je t’avais choisi pour une raison totalement dénuée de noblesse : le cuir sombre, ça ne craint pas le vomi d’enfant. Nous emménagions dans l’appartement que nous venions d’acheter, avec notre petit garçon de 18 mois, et je m’inventais le nid idéal pour
Ce soir, la promenade dans la campagne est fort agréable. La journée a été chaude bien que ce soit la fin de l’été et celle des vacances – dernière soirée donc. Mes yeux veulent tout emmener, mon attention s’ouvre en grand pour retenir cette atmosphère
Rien n’accaparait autant mon père que la lecture. Il réclamait le calme autour de lui. Le silence était la condition de ses muettes rencontres. Moi, n’ayant ni frères ni sœurs, je délaissais très tôt les jeux, faute des échanges qu’ils nécessitaient. Je me jetais sur
Cinéma Elles sont rares les œuvres cinématographiques qui éclaboussent et terrassent par leur poésie et leur beauté. C’est le cas de Clara Sola.Une femme essaie de se libérer du poids des conventions de la religion et de la société.Pour s’extraire de ce monde, elle vit.Elle
Je me regarde une dernière fois dans le miroir. Ma coupe, mon maquillage, mon vernis sont réglés comme sur du papier millimétré. J’ai osé la robe rouge et les talons aiguille assortis. Je vais peut-être prendre la lumière. Le flash des photographes feront crépiter le
Arriver dans une grande ville à l’aube de son âge adulte, son adolescence dans le dos, ça n’est vraiment pas facile, tu peux me croire. Surtout quand on se sent déjà toute petite et que marcher au milieu des buildings vous coupe le souffle à
Ou des cocottes en papierEt les tables d’écolierLe ciel les apaise Feuille blanche,Pas de devoirRien à consignerTout est dehorsOu se lit dans les nuages Feuille blancheOu des avions de papierAgités par la fenêtreComme de petits voyagesLe ciel les appelle Feuille blanchePas de trésorRien à confisquerTout
Aujourd’hui je lui écris car jamais je n’ai pu lui parler. Aujourd’hui je me confie car mon deuil est fait. Jamais il n’aura de prénom. D’âge, d’humeur ou de caractère. Papa ne le porteras pas sur ses épaules en chantonnant. Jamais de colère ou de
Il ne m’a laissé qu’un philomenstera. Une plante verte avec des feuilles en forme d’oreilles. Il m’avait abordée au cours d’une soirée où je ne connaissais personne. M’a-t-il dit son nom ? Je ne sais plus. Je me souviens seulement qu’il était passionné de botanique. Je